无题（3 / 3）

温度。

白起“可我得回去见他，只有杀死他们是最快的方法。”

这句话说得很轻，像在对自己辩解，又像在对远方的人解释。

他知道嬴政想要的是“带回他们”，是让玄雍的土地真正容下这些边缘人，可眼前的事实却像块硬石头——这些早已被仇恨啃噬干净的东西，根本不配被救赎。

白起直起身，将镰刀扛在肩上，血珠顺着刃口滑落，滴在他的靴边，晕开一小片深色的渍。街道两旁的阴影里，还藏着零星的血族，呼吸声粗重得像破旧的风箱，却再没人敢探出头来。

无主之城的月亮圆了又缺，缺了又圆，将街道上的血污映得发白，白起的镰刀不知饮了多少血，刃口的寒光被一层暗红覆盖，却依旧锋利得能劈开最坚硬的骨头，他的铠甲早已看不出原本的颜色，血渍层层叠叠，像件用生命织成的披风，在夜风里猎猎作响。

每天清晨，他都会站在街道中央，重复那句冰冷的话。

白起“滚出来，或者……我一个个送你们下地狱。”

白起整整在无主之城杀了一月，支撑他的是从前嬴政相处的点点滴滴。

每天杀戮的间隙，他总会靠在断墙上，从怀里摸出块皱巴巴的帕子，帕子上绣着半朵未开完的兰，是有一年嬴政生辰时，他笨拙地学着绣的，针脚歪歪扭扭，却被对方珍而重之地收着，后来不知怎么落到了他行囊里。

指尖摩挲着粗糙的针脚，就能想起那时嬴政坐在廊下看书，阳光落在他发梢，他抬头笑着说“阿起，手艺了得，也不知道以后会便宜了哪家姑娘。”声音温得像春日的风。

有次被三个血族围攻，镰刀卡在对方骨缝里拔不出，他肩膀被撕开道深可见骨的伤，血顺着手臂淌进袖管。

恍惚间竟看见嬴政站在不远处，眉头紧锁地喊他“小心”，他猛地回神，一脚踹开身前的血族，硬生生把镰刀拽出来，带着血肉的刃口划过夜空，溅了自己满脸血。

抬手抹脸时，摸到的却是满脸滚烫的泪——他想嬴政了，很想很想，想他皱着眉训斥自己“总不爱惜身子”，想他夜里悄悄来给自己换药，指尖的温度比药膏还暖。